Авіатор | Aviator
Люблю мідяні звуки оркестри Зачуваю здалека Сурми ревуть Кларнети розмовляють Юрма шумує Задерши капелюха За пілотом стежить На панн дивлюсь Уст Усміхи струять весело Усміхи очей хвилюють Гомін Сміхострумки Душа в сонячних струнах Опій і кров Клекоче пестить м’яко Юрма Юрма Гомінка Безжурна Щасливим бути як юрма Немає ні до чого діла Мертвопетлює авіатор в хмарах.
I love the copper sounds of orchestras. I feel the sounds from far away. The bugles reverberate. The clarinets clearly articulate. The crowd buzzes. Hold my hat. They’re all just watching the pilot. I’m watching a young lady. Her mouth. In her smiles, streams of joyfulness. In her smiles, with worry in their eyes. Loud noise. Smile-streams. Soul in the strings of sunlight. Opium and blood. The raven’s croak caresses softly. The crowd. The crowd. Boisterous. Carefree. Lucky to be one of the crowd. There’s nothing much important to do. The free-falling aviator in the clouds.